La política se volvió horóscopo

La primera vez que pensé esto me dio un poco de vergüenza decirlo en voz alta: a veces siento que mucha gente no vive la política como una idea, sino como si fuera el horóscopo.

No lo digo para burlarme de nadie. Ni de la política ni del horóscopo. Lo digo porque me empecé a dar cuenta de algo incómodo en mí y en los demás: hay opiniones que ya no se usan para pensar, sino para sentirse ubicado en el universo.

Como cuando alguien necesita leer “hoy vas a cerrar ciclos” para ordenar el caos del día. Bueno, con la política a veces pasa algo parecido. Hay personas que no buscan entender lo que está pasando. Buscan una frase, un líder, una tribu o una consigna que les diga quiénes son, quiénes son los buenos y quiénes son los culpables.

Y eso, aunque suene exagerado, se parece bastante a una fe.

Yo antes creía que la gente se acercaba a la política por información. Después entendí que muchas veces se acerca por ansiedad. Porque el mundo está caro, raro, tenso, acelerado. Porque nadie sabe muy bien qué va a pasar con el trabajo, con la vivienda, con la tecnología, con la convivencia, con el futuro más básico. Y en medio de toda esa incertidumbre, aparece una narrativa que te dice: tranquilo, acá tenés el mapa. Estos son los malos. Estos son los tuyos. Esta es la explicación. Este es el camino.

Es dificilísimo resistirse a eso.

Porque una explicación floja, pero total, a veces calma más que una verdad compleja.

Yo mismo lo he sentido. Esa tentación de encontrar una cuenta, una voz, un partido, un comentarista, y usarlo como brújula emocional. No para entender mejor, sino para descansar. Para ahorrarme el trabajo de dudar. Para tener una identidad lista para usar. Una especie de “soy de esto” que me evite la intemperie de pensar cada tema desde cero.

Ahí fue cuando me asusté un poco.

Porque si la política se vuelve eso, deja de ser una herramienta para convivir con gente distinta y se transforma en una máquina de confirmación personal. Ya no importa tanto qué funciona, qué mejora la vida, qué cuida a los vulnerables o qué corrige un problema real. Importa sentir que mi relato sigue intacto. Que mi signo ideológico todavía explica el cielo entero.

Y cuando uno entra en esa lógica, todo empieza a parecerse a un ritual.

Se repiten palabras como amuletos.
Se comparten eslóganes como rezos.
Se defiende a gente impresentable solo porque pertenece al bando correcto.
Se perdona lo imperdonable para no romper la cosmología propia.

Lo he visto afuera, sí. Pero también adentro mío, en miniatura. En ese impulso de leer una noticia no para saber, sino para confirmar. En esa necesidad de que la realidad coincida con mi marco. En esa pereza de aceptar que a veces los míos se equivocan, los otros aciertan, y el mundo no tiene la amabilidad de organizarse según mis preferencias morales.

Qué alivio raro da cuando uno lo admite.

No porque deje de importarle la política. Al revés. Porque recién ahí puede volver a importarle de verdad.

Para mí, la política más sana no es la que me da identidad instantánea. Es la que me obliga a madurar. La que no me trata como fan. La que no me seduce con destino manifiesto. La que me hace hacer preguntas feas, revisar lealtades, desconfiar de mis entusiasmos y aceptar que convivir nunca va a ser tan limpio como un eslogan.

Tal vez por eso hoy desconfío un poco de cualquier discurso que me haga sentir demasiado cómodo demasiado rápido. Cuando algo me explica el mundo entero en treinta segundos y encima me deja moralmente impecable, ya no me da paz: me da sospecha.

Porque no quiero creer como quien consulta el cielo para confirmar lo que ya quería escuchar.

Quiero pensar, aunque canse.
Quiero dudar, aunque incomode.
Quiero que mis ideas me ayuden a mirar mejor la realidad, no a reemplazarla.

Y, sobre todo, no quiero terminar usando la política como si fuera una carta astral con enemigos asignados de nacimiento.

Porque cuando eso pasa, dejamos de discutir cómo vivir juntos.

Y empezamos, nomás, a pedirle al universo que nos dé la razón.